Se rasgan las arterias
serias, las comisuras
lágrimas se apresuran
al abismo de las Miserias.
Veneno en el vino
tino, no hay en el pulso
corazón muy convulso
fragmentos del camino.
Por el triángulo subsano
insanos sonidos de coseno
no cabe más el seno bueno
de la hinchazón, en una mano.
Vuélvase el ser lecho interno
abrazo de agujas
no quedan papelas en las pujas
arramblado ha, con el averno.
M.R.C
