C/D ~ CELOS, CÁRCEL DE CELOSÍAS.

La miro.
Suspiro.
¡Ojalá, tú en el olvido! 

Papiro,
tú que me entiendes,
aunque no me entiendas;
confieso que me mido

que vuelco, y viro
¡que soy
círculo completo en mi propio giro!

Cíclica en próximo retiro,
espero.

Pero es que tú, mecha que prendes
encomiendas 
los miles de males, pues, pido

¡Que desaparezcas! 
¡Sus manos como garras en tus glúteos!
¡La sangre burbujeando en los montes!
¡Miradas incendiadas!
¡Corazones agrietados por daños corazónterales!
¡Que nazcas y perezcas!
¡Que dejes de meter cuando te plazca
tu mirada en sus ponientes!

Escorpión que me condena.
Agijón es la perpetua.
Observando en la tortura.
A orillas de Locura.
Perpetúa la pena.

Y de repente... ¡SERENA!

Pues el celo encadena,
aparente celosía, que, por fin tiro.

M.R.C. 

Sed humano.

D ~ LOS ENCADENADOS.

Era capaz de ver más allá de incluso la mente, de usar mucho más potencial cerebral que un humano promedio.

De mirar a una persona, y tan sólo con verle el rostro y el gesto, averiguar los colores que la habían perseguido, se podía imaginar perfectamente qué tipo de salón presidía su casa. Y no se equivocaba; ya se había encargado de comprobarlo varias veces.

Al igual que podía sentir el amor hacia él, podía sentir el amor que se profesaban quienes conocían el secreto.
Miles de cadenas finas, pero muy resistentes, alrededor de su persona y de las citadas.

Era hipersensible.
Podía ponerse cualquier canción y sentir en cada hemisferio del cerebro, en cada poro de la piel, en cada retazo del alma, ese vínculo.

(¡Azules oscuros! ¡Una avenida elegante con tonos perla! ¡Un día soleado! ¡Una broma entre un hombre delgado y una mujer de ojos risueños! ¡Qué excéntricos! ¡Qué maravilla!)

Era una especie de vampiro de una esencia. El Amor. 



Qué típico. Pues bien, lo típico es todo lo contrario, que se cree el quiz de la cuestión ya que, como cualquier buena sustancia que se precie, hay falsificaciones que se venden fácilmente, confundiendo a quienes está claro, no saben reconocer el verdadero y tan ansiado elixir.

No todos han nacido para beberlo cada día, ya que no todos han nacido para encontrarlo, al igual que se nace sin un talento.

M.R.C. 

En detrimento de la humildad. En condimento de elitismo.

~ B/C/D ~ VERITATITIS, LA ENFERMEDAD DEL EGO GRANDE

Tengo absoluto control sobre la verdad absoluta. La tengo en posesión y la utilizo, y me halagáis, o no. Si no me halagáis, también la tenéis vosotros.
 
Si lo hacéis, la compartís.

La verdad siempre está, en forma de mentira o de lo cierto.

Pero quién sabe domarla. Pues yo, claramente.
Qué prepotente ¿verdad?

¿Ves? "¿Verdad?"

La vuelvo a tener. Soy increíble y vosotros no.
Porque vosotros, quienes me la dais, me seguís.
Y si me seguís estáis detrás. Y si no me la dais, estáis más detrás aún, porque estáis equivocados.
Qué bonito que lo estéis y yo no.

Qué estupendo tenerla entre rejas.

Entre las cejas. 

                
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¿Por qué se genera un debate, y triunfal, quien es más apoyado, (porque, según el relativismo, quién está objetivamente en lo cierto), se acurruca en los cojines de la ignorancia, con todo lo que parece saber en lugar de enseñar, con empatía y tolerancia, aquello que cree tan cierto y beneficioso para la humanidad?


Porque es más tentador tener la plata uno sólo que un oro entre varios.
Porque Egonar Ciso necesita ser alimentado, es un bebé que necesita cuidados, o, en caso contrario, Inse G. Uridades extenderá el catálogo tan extenso del que dispone en todo momento y le ofrecerá los productos necesarios para cuidarle de forma bastante ineficaz.


M.R.C.

D ~ EMBARRA(DA)SSED

Avergonzado, 

dice,
el que no se agradece
a sí mismo.

Sinvergüenza,
me llama.
Qué pereza
conocer mejor a quien antes acunaba en la cama.

Será una racha.
(De aire frío).

Será una flecha
más, en el río.

Y luego calma
que ese río mece
tras el seísmo.


M.R.C. Retrato de un hombre a la inseguridad pegado.

C/D ~ LA VIDA COLOR PINK. FLOYD ~

No está bien desear demasiado.
Y demasiado no es desear que siga todo en su sitio.
El presente jamás tuvo mejor nombre. Casi redundante.
Aunque deseo de lejos que el presente sea por siempre futuro.
 
Veo mi vida como una valla revestida de un genial encalado.
Encalado cuyo olor es más potente que el litio.
Dejando en precioso caos a la mente y el hombre...
ahí ni se inmuta, tan elegante.
Y seremos buque, viejos, con la memoria de un elefante del blanco más puro.

Y no otro ladrillo del muro,

como nos recordara cierto grupo con saña, con un suave gesto, el mensaje duro.


M.R.C.


 

C/D ~ EL POZO ~

Aún recuerda con escalofríos esa sensación de llegar a estar rodeado por una multitud nunca tan lejana en aquel patio de butacas del teatro de la casa cultural de su ciudad. 

Los diálogos surgidos de bocas esforzándose desde el escenario llevaban un velo que impedía que se escucharan, aun oyéndose.

Al día siguiente en la clase de música, de lo mismo. Lo que normalmente eran melodías seguidas de bromas, resultaban ecos huecos, vacíos. 

Una caja de cristal tintada de negro lo suficiente para permitir ver todo lo que sucedía alrededor, pero no mantener contacto con ello, le rodeaba. Por más que extendía la mano para intentar tocar algo, las caras de la caja no le dejaban lograrlo.

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A veces se había encontrado al borde de un pozo, incluso se había metido, pero salía siempre como el agua que a alguien le da por salvar para beber. Protegido en un cubo, fresco. Esta vez no era así; esta vez llovía y llovía, y él caía y caía dentro del terrible agujero. Quería que hiciera calor para poder evaporarse y salir sin ayuda.

Pero el cielo no paraba de llorar, él en consecuencia, tampoco. ¿Cómo iba a venir alguien a sacar agua del pozo con este temporal? 

¡Pues siempre hay alguien sediento!

Y tanto que lo había. Vinieron dos y tres, y cuatro y... ¡cinco personas o más! Con muchos cubos cada una excepto la última, que llevaba dos muy grandes.

Comenzaron a sacar el agua sin dejar gota.

Sin dejarle más tiempo en el maldito pozo. Sacándole de la caja de cristal, que se resquebrajó en mil pedazos, ayudando a sus oídos taponados a escuchar. A sus ojos cegados a ver. A sus manos paralizadas a tapar para siempre aquel infierno tubular.


M.R.C.

D ~ PURISTA.

A usted:

Imagine un ser incorruptible,
del hilo sensible 
que apenas ya queda.

De los que, a pesar de su voz queda,
mantienen en vereda,
con su labia terrible.

La generosidad inimaginable.
La honestidad y humildad incorregible.
La fidelidad, en su vestimenta, la seda.
 
Quien bien podría ser un héroe en la obra de Espronceda.

Pirata únicamente criminal de hurtar verdad para repartirla. Apreciador de lo bello, de lo bueno. Conversor de lo horroroso en lo exquisito.

Yo que soy de gusto refinado, al menos lo ha confirmado el hecho de fijarme en la persona de usted, sé bien lo que estoy repartiendo: otra verdad grande.

Una nota musical hace al brillo de la perla que se aposenta en el hueco que desearan muchos oseznos tener como cueva, acogedora. Cada paisaje grita su nombre, señor, cuando las brisas mueven el entorno, cualquiera que haya de ser por el que paseo, haciendo redundante su recuerdo, que ya es decir lo que remermoro cuando es fuerte mi gusto por lo que lo hago. Los poros de ese mármol, el perfecto césped donde descansar. Y así que es el sueño, claro, de ensueño. El arpa se creó cuando sus cuerdas de canto, porque no es voz, sino una coz en el pecho medio izquierdo, una música, varón de buen sentir, estuvieron destinadas a que el mundo las conociera.

En definitiva, en ocasiones me regocijo en la posibilidad de haber fallecido joven, y haber alcanzado el paraíso que siempre han prometido los optimistas temerosos.

No se lo imagine usted más y refléjese cuanto antes donde pueda, que lo va a ver justo delante de sus ojos de campo, pardos y oscuros.


¿Cuántas alabanzas bien merecidas le habré dedicado ya? Ha ya tiempo. Cronos me mira con ojos, aunque burlones, tiernos y fraternales por ello. Lo sé porque Cronos nos ha cuidado y ojalá así decida que ha de seguir siendo.

M.R.C. Por usted, en la euforia.

A / C / D ~ SO, PORTE.

- Hola, soy yo.
- ¡Qué alegría verte! Pasa y fundámonos.



Fase 1: el soporte te desafía vacío. Te mira como diciendo: "a ver, qué sabes hacer".

Fase 2: estás nervioso. Es lo que él quería, al fin y al cabo.

Fase 3: una línea básica tras otras, tejiendo el encaje. Te pones más nervioso. A veces hay que deshilachar.

Fase 4: va tomando la forma que deseabas, pero aún no lo reconoces y sigues tejiendo.

Fase 5: ya concide con lo que buscabas con tanta ansia. Pasas a los detalles. Dibujas tranquilo. Te enteras de lo que estás escuchando en el reproductor. El soporte queda sumergido en un hastío por el que incluso te agradece.
 

Orgulloso, lo miras como a un hijo.


M.R.C. 

C/D ~ CUANDO EL SUBJUNTIVO NO ES NECESARIO.

¿Y si descarrilara,
porque no hubiera vía?


Si no fueras o fueses
magnífico, sin ceses.

Si este campo no labraras o labrases,
cada día
sin ayuda de reses.

Si miraras o mirases
con el ojo de los propios intereses.

Si en ti no confiara o confiase
si estuvieras o estuvieses
embadurnado de monotonía
no incrementaría
mi agrado con el paso de los meses.


Pero eres mucha vía y más, desde hace mucho.


M.R.C. Sobre ti, sobre ti.

C/D ~ ELLA

No quiero que las fauces de la bestia 
que crece te alcancen, pequeña.

(Nunca presa. Presa, cautiva. Presa en cautividad para comerte).

No quiero que la modestia
en el fuego de tu alma ya no sea leña.

(Quiero que seas tú siempre, semilla engendrada a petición de otra semilla).

No quiero que no sea de tu interés
el regocijo de lo clásico
 
(Miras a un conjunto electrónico de coincidencia pensada, mientras yo me comía la celulosa tatuada).

No quiero que el estrés
no venga de la mano de no saber lo básico.

Porque tus ojos se merecen otra cosa.
Porque tus manos han de tocar el cielo.
Porque tu boca quiere expresar grandilocuencia.
Porque tus oídos no saben lo que es bueno. O lo que lo ha sido.


M.R.C. "Que si eliges un camino sea cuesta arriba, que aunque es difícil, tiene cima".








 

C/D ~ FOBIA DE IMPULSIÓN

Era horrible. De repente, como un relámpago, aparecía en el estómago y se extendía por todo el torso, quemándolo y helando la sangre.

Sangre. Eso. Por todos lados.
En las manos.
En la cara de terror y agonía inexorable.
En la garganta.

Siempre en la garganta.

En multiplicadas ocasiones, que siempre son más de las que debería, era un arma blanca la que poseía la mente y borraba todo lo bueno, dejándola en ¿blanco? En rojo.
Cómo. A ellos. A ella.

La respiración se aceleraba rebelde y el pánico extendía su estandarte, regodeándose de la victoria.

Jamás.
Jamás.
Jamás.

No se sabe bien qué era lo que lo ensartaba con estaca, pero desaparecía por cantar la victoria antes de tiempo.

Perdón. Sí se sabe bien.

Era una buena distracción.

Era un libro.


M.R.C. El pánico sólo se queda si le invitamos a tomar un té.

D ~ HALCÓN

Teme no ser suficiente. Ser el suficiente.

Es normal si el halcón vuela a esas alturas.

Qué raro, ella nunca temió a tales.


M.R.C.

D ~ SIN TI, TUL. OH...

Es arquitecto, 
ha establecido
los cimientos,
(y las verdades).

Cristalina la lengua. La forma en que un cristal se forma.
Crisálidas, que no mariposas
en el estómago, por cada sorpresa.

(Un círculo no es círculo si no es perfecto,
para eso están las elipses).


Cuando los ríos de oro arrasan por donde las crisálidas, las bañan. Así que las sorpresas son doradas.
Ceba el trigo con caprichos. Entre tanto las palabras suceden, también preciosamente férreas.



Eres de oro como ella. Eres trigo en la cosecha. 


M.R.C.

B/C ~ VIVIR DE MÁS, SOBREVIVIR.

"Donde fueres, haz lo que te dijeren".

Quizás se me embota el pensamiento en un futuro, y acabo sometiéndome. Quizás ya esté sometida, aunque ilusa crea que no. Desde mi perspectiva de animal inocente diré que no es vivir si no vives, si por querer tener un puesto asegurado encima del puente y no debajo, te cuelgas de uno del cuello y te balanceas peligrosamente, ahogándote (que ironía, si en su mayoría sirven para salvaguardar del agua). 

Es triste que por querer obtener calidad, la que ya tienes te la arrebates hasta conseguirla. Si la consigues.

M.R.C.

~ A/B/C/D ~ EL ART PECÓ.

"Como decoración está muy bien". El problema es cuando decora absolutamente todo, y la sociedad no lo ve.


No subestiméis a los artistas. Os lo pide el cielo

que han pintado en toda la historia.
Os lo pide el mar 

que han resumido en una curva de hierro.
Os lo pide incluso la mesa 

en que se escriben mil deleites. 
Os lo pide vuestro coche

en el que vais a los trabajos según vosotros, más venideros.


Os lo ruega el mundo entero.


Mi Rítmico Corazón.

D ~ ODA AL GAZPACHO.

"¿Creéis que es una idea nimia agradecer tanto a la vida el frescor de su color, o de su aroma?"

Suena el preciado huerto en las narices.
El aroma del aceite viene engrasando la lengua con saliva,
y la sal amenizando el festejo.
El vinagre es el toque de vejez.

¡Vivan del tomate, las raíces!
¡Viva la receta de la tierra nativa!
¡Viva más, cuanto más añejo!
¡Viva aunque cuanto más se beba, más sed!


M.R.C.

B ~ REALIDAD "VIRTUOVISUAL".

Desde la incomodidad de este asiento ya ajado de "¿Y qué, ah?" quiero expresar mi desacuerdo con cierto suceso.
 
Está muy bien saber copiar milímetro a milímetro. Pero es injusto que, si se trata de un ejercicio de valoración de composición y color (esto es, la elección intuitiva/deductiva de estos elementos), se valore igual a quien ha elegido una imagen en la que ya venían propuestos por otro artista y a alguien que la ha pensado, repensado, manoseado hasta la hartura y plasmado hasta la, incluso, "cutrefixión".

Quiero decir, sin soberbia ni envidia, tengan en cuenta, que la técnica de copiar una imagen ya creada por otro me parece una labor acomodada en el preciosismo, mañosa, pero en el caso que nos incumbe, en el de una clase de aprendizaje de la composición y el color, debería tener una revisión más profunda, y una advertencia para reactivar el carácter imaginativo que a todos nos tiene amarrados en este itinerario.

A copiar se puede aprender, y, por suerte o desgracia, todos estamos desde el momento en el que nos defenestran del vientre expuestos a influencias. A moldear las influencias se nace queriendo saber.
Y eso lo sabemos todos.

M.R.C. Pseudo-ensayo educado y tolerante.

A/D ~ INSIPIRACIÓN.

Cuando la desgana abraza a la intención, y la paraliza.

Cuando el color se apelmaza, se hace pelma.

Cuando la luz no funciona, se ha fundido.

Cuando un fundido es un impasto sin gracia...

... es gracioso hasta la histeria, que una idea pase a la historia.

Que los planes establecidos por las argollas de la mente dejen tirada a la intuición, abandonen por el camino, creando desasosiego, desesperación.

Creando este escrito. Quién diría que de la ausencia de arte se podría conseguir arte.

Si es que lo fuere. 

M.R.C.

A/D ~ FRITA SE QUERÍA, DEMASIADO TIEMPO YACIENDO.

En la Azteca removida y del futuro,
condenada a una silla,
que si bien no era eléctrica,
también daba muerte,
moraba qué princesa del surrealismo intimista.

Reflejada en la meca, con su entrecejo seguro
(que mide más de una milla,
tilde que hacía su mirada tónica,
y transmitía seria alegría fuerte),
se plasmaba La Tiesa con funambulismo surrealista.

Dos corazones conectados, qué iba a ser sino el suyo propio al suyo, dado que era el reflejo de ella misma, siendo ella misma su mejor espejo.


M.R.C. Para Frida.

C/D ~ EL TRIÁNGULO DE LAS "B" MUDAS.

Chica de boca triangular
suenan tus susurros metálicos,
cuando cierto barco navega
por el triángulo,
debajo de las bermudas.

A punto está
     de desnudarte el estornudar
qué equilibrio equilátero
por donde pasa
el exacto péndulo 
a punto, ya estornudas.

 
Impregna ya el jugoso B en la hipotenusa.
No seas cateto y haz de B en este triángulo.

M.R.C.

B/C ~ AFORTUNADOS MENTIROSOS. DESAFORTUNADOS.

No me gustaría ser actriz de cine.

No me gustaría ver cómo un espectacular paisaje se convierte en una extensión de horrible verde. 
No me gustaría tener que repetir una frase digna de redoblar en la memoria muchas veces porque la he vejado con inoportunas risas o trabas en la torpe lengua.

No me gustaría conocer la real inexistencia el maravilloso ser con el que interactúo.
No me gustaría que un final tuviera final.
Definitivamente, no me gustaría saber que todo es una estupenda mentira.
Prefiero vivir en ella en la butaca.

M.R.C.

El séptimo arte es la octava maravilla del mundo.

~ A/D/ DECADENC(Í)A ~

No me culpes, si temo la DECADENCIA.
 
Que la esencia
se pierda
y sea una mierda
cuando en evidencia
quede una herencia
y nos ahogue la cuerda.

No quiero que la lerda 
de la bruja Destrucción 
MUERDA
la convivencia
y su inocencia,
no se acuerde,
de la tendencia
a ser vivencia.

Sólo la confianza quita de encima este sinvergüenza despropósito que atormenta en ocasiones. 
Leves. 
Creo.

Sé.

M.R.C.

~ C/D ~ DEFENESTRE.

Pues es una burla y una obra muy personal. Pero personal porque sólo me gusta a mí o eso aparenta.
El caso es que todo está bien en ella. La composición, los colores y su combinación, las proporciones, la escena en sí... Es como la raja de la falda que Estopa enmarcaría en el umbralito de los 90 patrios. Insinúa y te da tal galleta que serías la envidia del monstruo que las ansía en Barrio Sésamo.

Me hago un Dalí y me piropeo enterita por hoy.
Y por mañana, para cuando venga un monstruo a darme otra galleta a mí y a devolverme a la humildad.

 
Todo esto por culpa de la música que se usa para los programas de cocina. A tomar por defenestre.

Fdo: Egonar Ciso.

A ~ GOTA A MARES.

Fondo de suspiro de manzana, todo él infinito. 

En tal, ¿tres vasos? Sólo uno, bailando amenazador, brillante y frágil como una estrella de ballet, en tres pasos. En el último cae como quien muere, y le frena un umbral invisible al borde del precipicio, que resulta ser una balda traída sin sentido desde el nunca hasta el siempre.

La gota que lo colma vacío es la desembocadura de la promesa de un chorro creciente, que se queda en eso, en una caricia acuática. Esperándola está la boca abierta y preparada de una tierra humana que representa el ansia, la impaciencia, la desesperación. Emana ya por algunos recovecos una sustancia blanquecina, agua turbia de inocencia que denota lo trágico que tienden las personas a hacer todo antes de percatarse del principio.

Por tu pulpa, por tu pulpa, por tu gran pulpa,
por eso riegas hasta las vías que nos erigen (...)

B/D ~ CIRCUS.

Circo fijo
tomada en cariño aun así sea, exijo.
Aunque contaminada por el Humo Ordinariez
y tenidos a los buenos locos en la estupidez
(acaríciense la pudendad con regocijo)

sigue sorprendiendo con su alijo
presentada, afortunada por El Quijo-
-templada por los campos, dorada sed
alumbrada por la Alhambra de Granada,
ensalzada en la Costa Soleada

madre de batallas, mejor hijo...
Querida España ¡qué escondrijo!

M.R.C.

 "No hay fronteras más que aquella celeste, 
y ni siquiera, 
porque ya ni la ausencia de oxígeno nos roba el aire".

C/D ~ NEGRO COMO EL DESPUÉS DEL FUEGO.

Indomable ser,
querría comunicarle, que si fuere menester,
que lo es,
iniciaría
travesía
al pasado, en contra de la nostalgia
(que con el alma regia
tejía)
para no haberle tenido que conocer.


Mis no supinos deseos de que esto sucediere, le digo, no se han repetido en pasada ocasión.
Me enervo en el dolor.

Qué cosa más paradójico-irónica, teniendo en cuenta que son los nervios del envase del espíritu los que nos provocan, para el aviso, ese fervor.


M.R.C. Sobre el desvanecimiento de la relevancia.

~ C/D ~ LABIA, LA VÍA.

Labios cortados, son tímidos.
Dóciles doseles entre carmines.
Néctar preciado en los tuyos adoquines.
Necedad bendita de ambos.

Labia tímida, como un café, cortados.
Dominó de miradas.
Danza de esfinges ensimismadas.

Datan triángulos en esos rombos.



En ti, soy minada. Mi nada.

M.R.C.

~ C/D ~ CON TELA DE RASO

Un paso, y retrocedes,
mientras cedes
el paso a merced
del ocaso
mientras el medio vaso
da sed,
me precedes.


Porque cada vez que avanzo, te vuelves y te arropas con tus redes. Y si no, me pillas por sorpresa y miles de cuchillas de esperanza me vuelcan la balanza. Y me dejan respirando al sin aliento. Tus ropajes, tela de raso, que no traspasa, no alcanza, pero acaricia.

Tus puntos suspensivos son una droga extraña, y cada vez que quiero unirlos, dispones en vertical dos, y me convierto en el hilo que los casa...

Dejamos todo a medias menos mis medias en las piernas... y creo que me encanta.


M.R.C. Sobre el devenir de tu lapso.

~ B ~ PEOPLE IN PRO(GRE)LESS.

Hablamos de que la gente está en progreso. Y hablamos mal;
lo que está es en continuo paso adelante y retroceso, con un devenir tradicional.
Con un retorcido ego sideral.

Como las escaleras de Escher.

 ¿Se están perdiendo los modales? ¿Acaso los hubo? Vivimos en una noria de confusión.
La sociedad en general está perdida en su desvergüenza, desde siempre y para siempre.
El Brusco nos pintó en su Jardín de Las Franquicias.

Caemos en la tendencia de pensar que cuanta más tecnología ronde por nuestras costumbres, más evolucionados seremos. Requiere mi persona que evolución no signifique sólo eso, que es lo que aparenta.

Que se lo digan a La Intimidad, que conoce los verdaderos trapicheos; a ella hemos vendido nuestra alma desde que adquirimos conocimiento. ¿No entendemos lo abstracto? Sencillo paso para reconocer que no nos entendemos a nosotros mismos.

¿Y los que se ríen de los que creen en lo que consideran absurdo? Mientras lo hacen, la vida les grita "quien es río el último, es río de más cauce".

M.R.C. Reflexiones. Y una, y dos, y tres (...)

~ D ~ EL SOL, FEO

Sueña, despierta y desayuna
con el recuerdo de unas corcheas.
Sube a su coche,
con porche de mil ideas.

Amamanta el sueldo cansino,
con certera tontuna
Llega a casa de su letargo en "el casino",
come y duerme, con nana permanente se acuna.

¡Un avaro estribillo!
¡Una deliciosa estrofa!
¡Agarra de ese pequeño silencio el tobillo!
¡Que precede a dar notas, la genial mofa!

Cuántos registros, y tonos,
paladear con el gusto auditivo un corillo,
los poros te mecen el trono,
don mecenas del melódico castillo.

~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~
 
Despierta,
mas como en otro sueño,
una vez la clave (cualquiera) descubierta
desayuna un ritmo pequeño

Sigue arrastrando luengas sábanas,
para tal, el pentagrama,
qué será la gran obra,
entonces, sino la cama.

¡Mira esa blanca de la mano de fa!
¡Re, do, mi, sol, la, si!
¡Do mi sol, re si la!

¡Trastea el solsticio
de armonía y compás!
Ápice, cómplice, bello desquicio,

¿qué mejor que compartirlo, con los demás?

 
Trovador esquizofónico a...


M.R.C.

~ D ~ AMOR

(...)Porque sólo tú eres manto
sólo tú, dolor,
sólo tú altísima ironía, que conquisto.

Por el espíritu Llanto
en la gloria del Desmadre.


AMOR. 


M.R.C.


Posdata: que me perdonen los creyentes del verdadero rezo. Sin ánimo de ofensa es, en mi defensa digo, pues.

~ C/D ~ A IMPULSOS, SIN PULSO...

... ECHADO EL PULSO.

Maldito tu corazón blindado de hielo venenoso. Se perdió la batalla. 

Los peones avanzando por el ajedrezado, naciendo damas. 
Pero tú no das más.

Hay lucha de caballos y leones condecorados, de todas gamas. Mas... 
necesitas más gas.

Reyes cediendo las coronas a las torres.
Yo como alfil ando, tú como reina, corres.



Juegos de medias luces y sombras, en tu hombro soy sobras.

Ten, mira, ten, de entre escombros, las cobras.


M.R.C. 

~ C/D ~ LE TEMPS II

"¡No tienes piedad!"

Exclamo.

"¡Dame un poco más!"

Reclamo.

"¡Necesito de tu aire!"

Suplico.

"¡Me enerva la facilidad
con que tus garras desenvainan
las espadas que amainan
mi fragilidad!"

Explico.


M.R.C.