B ~ ¡EROS-IÓN!

* ¿Te acuerdas de cuando era esclavo de tu aroma, cuando te encontraba en la ilusión de un desconocido?

* ¿Los ojos de aquel individuo cualquiera, indagando en lo profundo? ¡Más profundo quería que indagara en otro monte!

* ¿Las sábanas rozando la garganta de entre valles y creando tormentas de escalofríos?

* ¿Una puerta que se abre con indiferencia y muestra la estancia de un suceso que marchitaría, con suerte y desgracia?

* ¿Un solar en medio de edificios, en los que doblegarse, con elegante patetismo, ante el jugo de aquel árbol?

* ¿Aquella cama que quería ser regazo con dosel, pero se quedó en catre de intermitencias agradables?

* ¿La alfombra que cubría un conjunto de madera en el que las rodillas se quejaban, todo porque el resto del cuerpo dejara de hacerlo?

* ¿Zapatos malogrados, y una rausurada manía de desatarse de la apariencia animal, para, paradójicamente, someterse a ésta como de ninguna otra manera?

* ¿Los múltiples recorridos que hacía la memoria para no olvidarse de cuánto tardaría en olvidarse?
* ¿Las manos frías, sudorosas, cálidas, secas, agrietadas o como quisiera el tiempo?
* ¿Los labios, jugosos, violentos, apaciguadores igualmente de toda decadencia de deseo?
* ¿Las plantas de la savia, disponibles con su oxígeno, para cuando se tuviera sed y se quisiera respirar?
* ¿Los paseos a caballo, entre montañas y caminos?
* ¿Las comas entre cada suspiro, con risas entre destellos de confianza?

¿EROS? ¿Por qué te insultan? ¿Por qué no te dejan ejercer tus pasiones como quieras, juzgándote y maniobrando con tu dignidad, como si acaso la dignidad existiera?

M.R.C

C/D ~ SIN TÍTULO NI RÓTULO.

Por la engomada sensación.
O por la vida que se cae en esas sendas de cordel
como una cascada.
El ordenado de cintas antiguas retomando lo conocido.
Me da igual, esto es un lío 
salido del gran huerto.
Como los pasos de la irritante gente en un tren
sentados con miradas que un día cruzan la amargura y otras 
se comen hasta la misma Andrómeda.
Qué le pasa a la rueda de la vida,
que rueda rueda, pero nunca es vida.
O lo es pero una especie de capa gruesa de cristalina 
niebla,
impide a nuestra niebla quitarnos los cristales de la mente. 

Qué bonitas adulzas las palabras,
para que todo siga sonando igual de turbio.
¿ACASO ES TURBIO?
Pues si no sabemos qué es la felicidad,
aunque sea momentánea, 
y qué es el fango de la ciénaga que nos ciega
estamos en gracia.

Y si me dices que todo esto es muy abstracto,
es porque Picasso o Miró o cualquier iluminado 
pintó el mundo.

Todo queda inconcluso,
como si el mundo fuera una muñeca matrioska.
Una masa de totalidad dentro de otra,
y así sucesivamente.

Mira sino los números. ¿Cuándo acaban?
Esto es tan efímero y a la par eterno...

M.R.C