~B ~ POLÍTICA: QUERIDO ¿ROJO?

Nuestro imaginario nos muestra un líder. Además siempre suele ser hombre. Pero eso ahora da igual. Un líder. Una líder. Nos imaginamos el Congreso de los Diputados. El Senado, o la Moncloa. Nos imaginamos la Casablanca, Down Street y... y para de contar, porque de ser tan poco imaginativos (con todo el potencial que poseemos), nuestra mente no va alcanzar a imaginar como quiera que se llame la institución presidencial de Uganda (mi persona tristemente incluida). 

Los medios de comunicación avasallan cada día con noticias sobre qué dice éste, aquel, qué contempla una ley, un debate o una medida económica. Nosotros, como Caperucitas (ROJAS) que van a la boca del Lobo, continuamos dando rédito a lo que, cada día más, resulta (al menos desde mi perspectiva), una farándula en la que estar a gusto mientras 'no nos quiten el Nesfli'. En efecto: para nosotros la política es eso: Moncloa, Pdr Snchz, V**, Casablanca, Biden, y a veces, según cómo fluctúen las queridas redes sociales, un 'conflictillo' arabesco por aquí y una excentricidad de Corea del Norte por allá.

Parece que se nos está olvidando, devorados por la telaraña de los media, el poder que le estamos otorgando precisamente a la telaraña de los media, y la cada vez más amplia lejanía que nos separa de estos líderes a los que elegimos. Parece que se nos está olvidando que cada uno de nosotros es política, y que por mucho discurso que dispongamos chulescos y ególatras en los media (y es que se suele quedar aquí) si no hay actos detrás de las palabras y los dejamos únicamente en manos de los electos, la política será únicamente una mampara de autocomplacencia. (Ni siquiera estoy hablando de ir a apoyar a familias en proceso de desahucio; hablo de cada uno para con los demás en su día a día).

¿Por qué aumentan las víctimas de violencia machista cada día, con toda la concienciación que parece haber, por ejemplo? ¿Será, quizás, porque la creciente importancia de la imagen implica que la violencia no deje de estar, sino que se esconda mejor? 

¿Llegaremos a cerciorarnos del poder que tenemos cada uno de nosotros, como individuos? ¿De que política puramente es el hecho de vivir y convivir?

Y si se te ocurre decir a raíz de esto 'ya, pero no es tan fácil, todos tienen sus problemas', 'el bien y el mal son relativos' te aconsejo que apliques este mismo pensamiento cuando critiques algo en Twitter, (de las más recurridas en esto) y que recuerdes qué te parece la relatividad del bien y del mal cuando se habla de Hitler, por ejemplo. ¿A que ya no es tan relativo? 

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¿Qué es ser rojo?

¿Y tú me lo preguntas?

Ser rojo es estar colorao siempre: sacarse los colores a base de hostias de autocrítica. Reconocerse en la vergüenza de reconocerse egoísta, no pensar en que se es humilde, pues así se deja de serlo. Ser rojo es ser perfecto, cuando no se sabe que se es.

Así que no digamos 'somos rojos' porque nos diré algo: vaya pedazo de RED flag. 

¿Y tú lo eres? A veces. Cuando no sé que lo soy.

M.R.C. 

~ C/D~ QUIEN NO ES INTENSO TIENE UN PROBLEMA ~

 Para mí es una cuenta atrás que algún día me dará un disgusto, inexorablemente:

Existo, luego canso. 

Y algún día alguien desistirá en su paciencia. Anulará sus juicios favorables sobre mi persona. Todo se reduce en un simple y angustioso reproche que reza "qué tienes que añadir".

Y en mi mente (en mi mente) soy pura mercancía de trueque interesado. Una realidad que comparte el "cliente" al que "le debo dicha mercancía". Entonces todo es un increíble maremoto de pasados encarcelando preciosos futuros, es más, presentes. Un irrefrenable hilo congosto de subjetivas y egocéntricas (por falta del ego consciente en su día) sensaciones que chocan entre sí, sabiendo en el fondo que pueden mezclarse y ser totalmente libres.

Libres. Libres. Libres.

Una certeza hay: el amor existe y me "obligaron" a descubrilo.

Qué bonito es entonces. Qué amargamente bonito.

M.

C/D ~ QUE ME PERDONE CHAVELA ~

Tiene que saber,

usted...

que no miro nunca a quién,

que esto es pura timidez

que pardiez, linda es su voz

de la Azteca, y de pasión

tiene usted, que saber,

es la mala educación

de mis ojos a los pies

de su música de amor

Y, perdóneme así pues,

que esto es pura timidez

que honradísima estoy yo,

de escuchar la voz de usted.

Y perdóneme otra vez,

y perdóneme, por Dios,

que esto mío, es idiotez

pero sin mala intención.

Y perdóneme otra vez,

y perdóneme otra vez...

M.R.C. 

~C/D~ ESPERA Y DANZA ~

 Mi "problema" es la esperanza

que la espero, que la espero,

y al llegar al sumidero

llega antes su tardanza.

Es entonces la fianza

por entero, por entero,

y sin embargo en su escudero

tengo puesta toda lanza.

Ella con su eterna promesa,

ajolá fuera dinero

me dedicaría a ser ventero

y no a sufrir tal cual pesquisa.

Y aquí me tienen de esta guisa,

siguiendo siempre al farolero

que él, muy dicharachero,

llora y muestra una sonrisa.

M.R.C.

~ C/D ~ CALL, VOS ~

 Se abre paso tu frente

caballeros en el campo de batalla

llevan cota de malla

no puede esa yerba contra tu gente.

Brisas son más propensas

a acariciar tus sueños

y los vientos son tus dueños

y tú de mí, más que piensas.

Qué bella es la calvicie

tan estimada en Egipto

aquí es tema abrupto

llevar en cabeza planicie.

Recuerda siempre estos versos,

si acaso sientieres morriña

por parecer anteriormente una piña.

Recuerda: más calvos, más tersos. 

M.R.C. 

~ C/D ~ ¡ASPATIENTOS! (VI)

- ¡Dónde nos ha dejado la insí-pirada que nos parió; o nos medio parió, porque somos por referencia y no por creación completamente genuina! (Y porque nunca nos acaba, shhhh).

- ¡Ay Panchete Lanza!¡Qué ruina! Oye, cada día eres más enjuto... ¡Te llamaré Pancho Mondadientes! Pues nos ha dejado de lado la cretina, así que yo la esputo.

- ¡Eeeeeeeeeeh! ¡Menos humos, chimeneas! Que si meneas mi cerebro al final a veces sale cosa fina (no)! Qué mareada me tenéis para llamarme yo Marina...

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Y es que estaban Pancho Lanza y Don Cip... Don Cogote, bonancibles y calmosos (después de que el aspa metafísica le cortara la cabeza de cabellos rasposos a aquel gangoso del Jefe de los Guardia Civiles), caminando carretera hacia Trujillo, buscando el carajillo, con ojeras de no haber reposado las orejas -Que por qué iban a Trujillo era un misterio hasta para ellos, incluso para la narradora y su hemisferio; mas así se dio la dicharachera dicha- cuando lo que parecía una espada de ensartar, plateada como la sangre de unicornio dispuesta en una interminable y altísima base encalada, les dio el siguiente escarnio:

- ¡Pancho! ¡Mira lo que se viene hacia mi respetable figura de montador de corceles!

- Se nos viene - Pancho pierde, sibilino, los papeles y finura. 

- Y este ahora qué murmura... ¡No indagues en laureles! ¡Corramos! ¡Lo que fuere, aquella cosa le cortó airosa la testa a nuestro enemigo!

- ¡Rápido! ¡O la Muerte será nuestro único testigo!

Cuando libráronse de acabar siendo pincho moruno en dos de las aspas de un NACA 2002, la tercera trilliza, certera y baliza, le pasó por los pelos del cogote al tuno que esta parte da nombre;

- ¡Por los no pelos!
- ¡Tú es que tampoco tengas mucha cabellera! ¡Demasiada confianza te he dado, escudero!
- ¡Corramos, señor!
- ¡Por la genitalia de Espartero! ¡Ahí hay otro gigante!
- ¡Usted siempre tan certero mi lor! 
- ¿Dónde está cuando se le necesita, Rocinante? 
- ¡Huyamos como si no pagáramos renta!
- Ni que tú pagaras mucha.
- Si es que no tengo ni hucha.
- El pobre... ¡AAAAAAAAAAAAH! - El aspa de uno de los molinos atravesó el espacio que en un primer momento cubría el delgado cuerpo del hidalgo. 

- ¡No! ¡Llévenme a mí, que no valgo!- Mas Sancho se dio cuenta, que no había más peligro; aquellos brazos de metal habían cesado su lucha. Sin embargo, Don Cogote no aparecía ni visto de frente.

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- ...¡Disidente! ¿Pancho?¡¿Pancho?! ¡Si lo sé no emigro!- Don Cogote estaba en un camposanto, donde cerciórose con llanto, de faltarle un brazo - Y sin embargo, más me duele no tener ahora un buen cazo. Ese gigante podría ser curandero. ¿Dónde estás, mi cenutrio escudero? ¿Cómo he llegado a un cementerio? ¿Estaré en mi sepultura?


M.R.C. 

~ C/D ~ INSERT CO-IN-CIDENCIA

Ambos nos dirigíamos de vuelta a casa: La Ciudad Dormitorio nunca dormía. Acogía a todo tipo de individuos, venidos desde el más lejano Oriente hasta nacidos en la ciudad vecina. Ambos nos habíamos dado cuenta de la curiosa coincidencia que nuestros horarios habían planteado, así que nos mirábamos de soslayo con los ojos superando de milagro la barrera de algodón de la dichosa mascarilla. También elegíamos el mismo vagón y puerta por la que salir, e íbamos disfrazados con una pretenciosa elegancia, que trataba - ¿lo trataba o era buscado? - inútilmentente de cubrir un marcado carácter obrerista. Cambiamos los dos la misma pierna al cruzarlas. A la vez. Esto empezaba a ser divertido y a dar miedo a la par.

Los dos mirábamos nuestros reventados teléfonos; yo deescribía este hecho.

Lo que desconocía era que él también lo hacía.

M.

~ C/D ~ Y SI ME LEES AHORA ~

Ve a la entrada del 12 de Julio de 2019.



Ahí verás cómo mi intuición me tendía la mano; una de las veces que casi conectan mis neuronas sus chasquidos y me revelan lo que ansiaba ocultar a toda costa, pues la verdad era terrible, y el altruismo dejaba de existir, como mal argumentabas, pues negabas el amor y el amor existe;hasta lo hiciste rezar en tu piel.

No puedo más que sincerarme en este MURO. No por cobardía,(ya hablé todas las veces) sino porque de otra forma lo haría con la PARED, donde rebotaba toda realidad y devenía en fantasía.

Lo siento tanto...
  
No ha sido posible adentrar en ese potencial sónar de latidos,en el que confío, alguien entrará algún día o alguien estará ya allí. 

(Aún dudo de mí, este es tu triunfo).

Dejarás de parecer para ser y serás plena como la luna.

Pero yo nunca más un lobo que la aulle. 

Nunca más.




Hasta siempre. 
Bendita seas por El Tiempo.


M.R.C.

~ C/ D ~ COMO POSESÍA

- Freud, Freud ¡¿Es esto la histeria?! ¡Vamos, patán! ¡Vamos, dímelo!

- Melo.

- Imbécil.                                   jdk#kjg#sjtfka

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Un sibilante susurro se desliza como una serpiente, sibilino, por El Túnel de La Desgracia. Nadie más parece escucharlo. Éste pronto comienza a recorrer la columna que vertebra el ser desdichado, como un cosquilleo, un rastro de hormigas eléctricas como anguilas, que llega colándose por todos los recovecos al vientre, e incluso hace burbujear las partes consideradas incívicas. El proceso deja una sensación de insatisfacción que parece que nunca llegará un clímax. 

Tras la fatídica experiencia psicótico-sexual, y por si fuera poco y creían ustedes que estaba la posterioridad exenta de horror, un calor repentino atraviesa órganos, arterias, alma, y la porosa dermis llora pequeñas gotas de locura. El cuerpo entero se establece cómodamente en un incómodo rigor mortis (manos y pies como garras, brazos que hacen alarde del abrazo de la muerte, doblados tiesos) en el que la mandíbula es la única que realiza una macabra danza alegórica del mordisco más letal, con fuerza. Las pupilas son crueles, por minúsculas, los ojos se abren, a excepción de la parte inferior, henchida de una furia infrahumana. 


El cosquilleo continúa. El pulso cardíaco retumba como tambores antes de la guerra y hasta la zona del apéndice vibra. No puedes más. Necesitas que la energía nuclear que te recorre salga por algún sitio. En ocasiones es un inanimado artículo que nada te va a reprochar, aunque tú sí te acordarás del capitalismo y sus intransigencias. En ese caso la culpabilidad no tardará en aparecer. 


Culpabilidad que no aparece tanto si es tu mano la que sufre en su dorso los algoritmos irregulares del gotelé en un violento arrastre. Supones que es porque la poderosa piel humanoide se regenera, pero te preguntas cuándo llegarás a estar tan fuera de ti como para hacer algo verdaderamente irreversible. Porque en ese momento ninguna lógica te aguarda para tomarla en tu regazo. Ningún atisbo de futuro se hace presente en tu mira. Sólo importa deshacerte de ese infierno intermitente que te alberga.



M.R.C.

~ C/D/A ~ DE LA CONFIANZA, CON FIANZA

Por un barranco he saltado
entre dos cañones me hallo
comer cáñamo ha sido mi fallo,
y endulzar el limón madurado.

Cuántos saltos habré necesitado
para adiestrar a mi mano hasta el callo
cuantas más veces estallo
menos cura para lo estallado.

Qué vida dan estos limones
críticos cítricos amargos
y mientras se suceden los embargos
más añicos y más jirones.

Mi espadaña ya sin filones
duerme intranquila sin encargos
sueña con el fin de los letargos
y con el del abrazo de letales sillones.


Marina.

En concordancia al Día de Las Letras, quienes nos ayudan a ponerle nombre a lo innombrable.

~C/D ¡JÚPITER! ~

¡Por tus lunas!


- ¡Yo invoco a Júpiter! 

¡Que se coma su realidad de barro! ¡Que saque de esa cárcel a su mente!

¿Quién ha diseñado esta vida, y en un acto irresponsable arrebató a algunos la capacidad de asumir el dolor y la vergüenza?

¡Yo te maldigo!
¡Devuévemela!
¡Devuévesela, el alma, insensato!

Pobre pájaro malherido,
construyó su nido
con clavos,
y cree que es hogar el desangrarse.

¡Es horrible! ¡Para sí, soy yo quien tiene las alas rotas!

¡¿Cómo hacerle ver lo que está escrito?!

¡JÚPITER, AYÚDALA, MALDITO!

Por tus lunas.
Ella es una.
Por tus lunas.
Ella es una.
Por tus lunas.
Ella es una.
Por tus lunas.
Ella es una.
Por tus lunas...

M.R.C.

C/D ~ EL REFLEJO MALDITO ~

Dos arroyos por cada una de las cuencas, perfiladas por unos párpados algo caídos y cejas altaneras. La bilirrubina coloreando todo a su paso junto al calor en los carrillos. Dos ojos miran otras dos esferas con la pupila tan diminuta que casi desaparece. Ojos de odio, sin duda. Absolutamente reconocibles para alguien que lo haya sentido alguna vez. Las manos agarran fuertemente el lavabo, incluso consiguen reventar la silicona y lo hacen desplazarse unos milímetros. 

Las miras y te das cuenta de que se han afinado tus dedos, alargado un poco las uñas y que unos anillos plateados rodean el corazón y el anular. Del cartílago de las orejas surgen unos pequeños, elegantes y discretos aros y de los lóbulos, un pendiente también de plata (odias el oro ¿Odias el oro? Odias los pendientes...) con un círculo exterior y otro concéntrico menor dentro, decorado con diamantes. La mandíbula se ha afinado también un poco, y está apretada; te muerdes por dentro de rabia.

El cabello se ha ido aclarando a un tono asilverado ceniza tan ansiado y finalmente conseguido a lo largo de dos años. Tus hombros, normalmente relajados y entusiastas, se quedan rígidos, junto a tu espalda. Las caderas ahora designan unas piernas que adelgazan, dejando una figura en conjunto delicada, frágil, que se mueve rápida, grácil, y sin embargo, muy contenida y hierática. El tabique cambia dolorosamente y la bola central define una nariz con las fosas nasales ascendentes, similares a las anteriores, pero dando aire aguileño a la punta. 

Los labios, antes irregulares y triangulares, son ahora finos, definidos y apretados, y murmuran algo al espejo:

- Tú no sabes lo que es el sufrimiento. No tienes derecho a nada. Eres escoria, no eres válida. Tus opiniones son ridículas. No sabes lo que quieres. Necesitas ayuda, pero la ayuda no te salvará, nada es milagroso. No te respeto, no lo mereces. No me caes bien, te voy a hundir sin que ni tú ni nadie se dé cuenta. Eres insegura. Eres como yo. Somos una, recuérdalo. 

La luna se refleja en el mar y deposita su halo en él. Mas, siempre hay un día que anula la noche e ilumina la oscuridad, aunque sea lentamente.

Fdo: Marina.

C/D ~ CÁRCEL DE CELOSÍAS: PARTE II ~

Embriaga
la braga
que fragua,
un agua que santigua,
y mengua


el anhelo.


El hielo


el averno se traga.





Qué sensación tan ambigua
que burbujea la lengua

y


una ráfaga que convierte en fraga
lo sempiterno del c(i)elo.


M.R.C. 

~ C/D ~ SMOKE ON THE WATER ~

«Te encontraré en un poema reflexivo de Bukowski, en los hilos que tejen a Velázquez en El Prado, en un estruendoso bajo de "Smack my bitch up" de The Prodigy, sonando mientras bailo y tú me encasillas adormilado. Te encontraré de camino al Norte, pasando por el lado de un fiero León. Allí donde Los Púrpuras Profundos fuman bajo el agua, junto a Ofelia. Te encontraré en el elitismo, al que yo no pertenezco. En el gusto por lo sencillamente complicado. En el Credo de un "furbito" con tu primo. En el regusto por las trampas, que también son juego. En los ojos de aquella desconocida. En la vergüenza y euforia fusionadas imaginando encontrarnos casualmente. En el paso de los años que no en balde. En una incipiente pérdida de cabellera o en mis glúteos día a día inexpresivos. En un Papa que sin embargo era tan joven. Y una monja que quizás no era tan virgen. 

Te encontraré en un espejo desdeñado, con el que jugaste sucio a adivinanzas. Te encontraré en el recuerdo de lo jamás vivido. Te encontraré en el sueño nunca más recordado»

Del Surrealismo a la Listeza.

M.