C/D ~SINCERO. QUÉ REDUNDANCIA ~

Sincero,
pues es sólo un uno.
¿Dónde han quedado las décimas?

(En quien viere un regazo protector
ahora viere pánico.
Qué tipo de maldito le diría a los hombres que no han llorar).


Cordero,
carne de bestias, o un vacuno
¿Cuánto cuesta la vida, estimas?

(En quien se viere proyectado, o fuere él mismo un proyector
clásico tesalónico
Edipo tuviérome que de sus brazos separar).


Llora, hombre, llora.
El cielo no es el único que tiene que llover para reírse unos riachuelos.

Llora hombre, llora.
El río no es el único que clama lluvias a los cielos.


M.R.C.

A/C ~ LA GRAN PATRAÑA ~

¿Por qué "La Gran Belleza" es una Gran Película?

Si ocurre más bien poca cosa que mucha. Si parece surgida de un Buñuel más colorido ya hastiado por los años e influido por la época (ay, Buñuel y sus buñuelos) y West Anderson limándose las uñas. Si son un grupo de mamarrachos jubilados ahogados en fortuna. Si parece moderneo del caro-barato.



La Gran Belleza se desarrolla con una estructura en collage muy desasosegante. Comienza con un fiestón de lujo en alguna cornisa que bien podría ser de Madrid como de Nueva York, siendo en Italia, y acaba con otro fiestón de impotencia, de resentimiento y de incomprensión al saber que la verdad estuvo ahí en todo el metraje, edulcorada con ornamentos técnicos fabulosos.

Es una risotada en todo el rostro que parece el desastre más estrepitoso de intenciones, y finaliza siendo una película de la que a día de hoy, me sigo acordando y malamente de ella. 

Es como la vida misma en tiempos de apatía, pues la reproduces, haces un "Enter the void" en toda regla, se acaba, y la falsa indiferencia se apodera de las entrañas, del cerebro, resultando una ironía en todo su todo. 

Ni siquiera el arte puede salvar de esto. Pues el arte es vida.

C/D ~ A SANGRE FRÍA ~

La indirecta, recta al recto.
Confusión en las palabras.
Tengo henchido, muy erecto
ser de saber selecto
el orgullo de admirarle.

Ay de mí, pensando que sería
musa ¡Ilusa el alma mía! de su arte
y aunque aún cabe el pensarlo
no es seguro
Erotomanía es por descarte,
mal infecto.

M.R.C. 




Cuando pasean estos versos por las puntas de los dedos, por los poros del cerebro, caminan los sentidos por el Prado del Paseo. Qué deseo se apodera de empoderarse al conocimiento. Tan dorados son los vestigios en la memoria o "me moría". Recuerdos que no han sido, y aún así son un regalo, por crearlos. Retazos de una tela que ni siquiera fue tejida.

Preciosa alegoría de la fantasía extrema. 
Precioso este eccema de una herida que ni sangra.

C/D ~ C´EST LA VI(D)E

Qu'e fantas'ia kamikace
pensar que crecer es hacerlo.







Mientras los o'idos se beneficiaban, si quedarse sordos fuera esto(qu'e mundo este) con una machacona marcha que su oro (tiempo) le habr'a llevado al compositor de la nueva era, pens'e sin mucho pensar tampoco, que qu'e l'io es la rueda de verse vivo de repente y sin consentimiento, inmiscuido en la m'as pura y aterradora belleza que es este espect'aculo del intentar prevalecer. 

Maldita agon'ia la de esta especie que ante todo quiere sobrevivir y para ello muere (¡Se mata, es incluso!) cada d'ia.

Maldita iron'ia, 
maldita poes'ia, pues es la que hace percatarnos de tan temible barbarie. 


Sepan que cuando fui a escribir "quiere sobrevivir" lo puse en primera instancia en la persona del ego. El rechazo que da saberse desde el subconsciente demandante de este derecho es peor que el facto si cupiere.

Aun con este todo tan macabro, vaya pesadilla tan perfecta, tan preciosa, cuán brutal y a la par delicada, como pensada por y para alguna deidad con ganas de amar, o tal vez aburrida.

La vida, como dijo alg'un franc'es con mucha repercusi'on en su palabra, es as'i.


M.R.C.