A / C / D ~ SO, PORTE.

- Hola, soy yo.
- ¡Qué alegría verte! Pasa y fundámonos.



Fase 1: el soporte te desafía vacío. Te mira como diciendo: "a ver, qué sabes hacer".

Fase 2: estás nervioso. Es lo que él quería, al fin y al cabo.

Fase 3: una línea básica tras otras, tejiendo el encaje. Te pones más nervioso. A veces hay que deshilachar.

Fase 4: va tomando la forma que deseabas, pero aún no lo reconoces y sigues tejiendo.

Fase 5: ya concide con lo que buscabas con tanta ansia. Pasas a los detalles. Dibujas tranquilo. Te enteras de lo que estás escuchando en el reproductor. El soporte queda sumergido en un hastío por el que incluso te agradece.
 

Orgulloso, lo miras como a un hijo.


M.R.C. 

C/D ~ CUANDO EL SUBJUNTIVO NO ES NECESARIO.

¿Y si descarrilara,
porque no hubiera vía?


Si no fueras o fueses
magnífico, sin ceses.

Si este campo no labraras o labrases,
cada día
sin ayuda de reses.

Si miraras o mirases
con el ojo de los propios intereses.

Si en ti no confiara o confiase
si estuvieras o estuvieses
embadurnado de monotonía
no incrementaría
mi agrado con el paso de los meses.


Pero eres mucha vía y más, desde hace mucho.


M.R.C. Sobre ti, sobre ti.

C/D ~ ELLA

No quiero que las fauces de la bestia 
que crece te alcancen, pequeña.

(Nunca presa. Presa, cautiva. Presa en cautividad para comerte).

No quiero que la modestia
en el fuego de tu alma ya no sea leña.

(Quiero que seas tú siempre, semilla engendrada a petición de otra semilla).

No quiero que no sea de tu interés
el regocijo de lo clásico
 
(Miras a un conjunto electrónico de coincidencia pensada, mientras yo me comía la celulosa tatuada).

No quiero que el estrés
no venga de la mano de no saber lo básico.

Porque tus ojos se merecen otra cosa.
Porque tus manos han de tocar el cielo.
Porque tu boca quiere expresar grandilocuencia.
Porque tus oídos no saben lo que es bueno. O lo que lo ha sido.


M.R.C. "Que si eliges un camino sea cuesta arriba, que aunque es difícil, tiene cima".








 

C/D ~ FOBIA DE IMPULSIÓN

Era horrible. De repente, como un relámpago, aparecía en el estómago y se extendía por todo el torso, quemándolo y helando la sangre.

Sangre. Eso. Por todos lados.
En las manos.
En la cara de terror y agonía inexorable.
En la garganta.

Siempre en la garganta.

En multiplicadas ocasiones, que siempre son más de las que debería, era un arma blanca la que poseía la mente y borraba todo lo bueno, dejándola en ¿blanco? En rojo.
Cómo. A ellos. A ella.

La respiración se aceleraba rebelde y el pánico extendía su estandarte, regodeándose de la victoria.

Jamás.
Jamás.
Jamás.

No se sabe bien qué era lo que lo ensartaba con estaca, pero desaparecía por cantar la victoria antes de tiempo.

Perdón. Sí se sabe bien.

Era una buena distracción.

Era un libro.


M.R.C. El pánico sólo se queda si le invitamos a tomar un té.