Si ocurre más bien poca cosa que mucha. Si parece surgida de un Buñuel más colorido ya hastiado por los años e influido por la época (ay, Buñuel y sus buñuelos) y West Anderson limándose las uñas. Si son un grupo de mamarrachos jubilados ahogados en fortuna. Si parece moderneo del caro-barato.
La Gran Belleza se desarrolla con una estructura en collage muy desasosegante. Comienza con un fiestón de lujo en alguna cornisa que bien podría ser de Madrid como de Nueva York, siendo en Italia, y acaba con otro fiestón de impotencia, de resentimiento y de incomprensión al saber que la verdad estuvo ahí en todo el metraje, edulcorada con ornamentos técnicos fabulosos.
Es una risotada en todo el rostro que parece el desastre más estrepitoso de intenciones, y finaliza siendo una película de la que a día de hoy, me sigo acordando y malamente de ella.
Es como la vida misma en tiempos de apatía, pues la reproduces, haces un "Enter the void" en toda regla, se acaba, y la falsa indiferencia se apodera de las entrañas, del cerebro, resultando una ironía en todo su todo.
Ni siquiera el arte puede salvar de esto. Pues el arte es vida.
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