martes, 22 de julio de 2025

~ C/D ~ CARRIÓN, MY ANKWARD SON ~

El oro tostado me lo bebo

mientras pienso 

en lo que no debo

que me deja el cuerpo tenso


Mientras suena otra poeta

y hacen café en la barra 

el Carrión nunca llega a meta

pues: me pirra la farra


El cabello cae, oh, desfortuna

en la taza de aquella chica:

no sabe que de ser yo cuna

sería aquella taZica.


Siempre sueño que sois crueles;

y luego tengo una entrevista

;que me arrancan las pieles

porque soy muy 'poco lista'.


Ahora suena Sabina

y una sirena de la tienda

una sirena tan marina

que te mata en una ofrenda.


Dónde está el alba de tu pelo

lo rapaste al cero ya, embustero

tengo de la realidad recelo

pues embiste como considero.


Carrión tiene las muelas largas

y muerde y desolla como antoja

ahí han acabado las cargas

y por eso el lienzo no se moja.


Carrión es impasible como el cielo

pero yo el cielo, me lo bebo

mientras pienso con recelo

todo lo tenso que no debo.


M.R.C.























lunes, 7 de julio de 2025

C~D ~ A LOS DIOSES, TODO

 

En las ausencias inexplicables, indigestas mariposas realizan sus conocidas danzas. Ahora mismo abarco con la palma de mi mano, cerrada, toda una nada. Eres de aire. Siento que cada palabra puede convertirte en efímero repentinamente. El ente de la masculinidad conocida vuelve a acechar tras las cortinas. Sólo se les permite ser poetas a ellos. Un grado más de intensidad, un esquivo y a la vez cercano lenguaje esquizoide, una mirada profunda que desnuda, sólo está permitido a los ‘dioses’. El miedo acecha en cada uno de esos individuos. Escribo esto con el deseo ferviente de tener que retractarme. De dejar de darle importancia. De digerir las mariposas.


La esperanza

es una cierra-bares

juega a nones y pares

cómo le gusta la chanza


La esperanza

tiene la sangre de absenta

es la última que se ausenta

y la última que se alcanza.


M.R.C.


miércoles, 5 de marzo de 2025

C ~ D / LA VIDA ES CINE

La vida es cine,

porque es una continua proyección.


Esperando tu mensaje, que religiosamente a diario desde hace cinco años me desea dulces sueños, mensaje que no ha de llegar, el dolor en mí anda dormido. Mi mente incrédula reclama al alma, que alguna vez, muchas, la avisó de este esperpento. 

No lloro tanto 

como antes, 

porque los mares 

se crearon 

con mi llanto.

El luto está de luto. Tantas veces fue azabache el vestido de mi esperanza, que se han desaturado sus ilógicos pliegues. Ahora ésta se desagua y evapora, a sorbos de soberbia alexitimia. Todas las vivencias que morimos, están resucitando en el olvido. Ya llegará otra ráfaga de desazón. Pero tengo el sayo preparado.



M.R.C.