Fondo de suspiro de manzana, todo él infinito.
En tal, ¿tres vasos? Sólo uno, bailando amenazador, brillante y frágil como una estrella de ballet, en tres pasos. En el último cae como quien muere, y le frena un umbral invisible al borde del precipicio, que resulta ser una balda traída sin sentido desde el nunca hasta el siempre.
La gota que lo colma vacío es la desembocadura de la promesa de un chorro creciente, que se queda en eso, en una caricia acuática. Esperándola está la boca abierta y preparada de una tierra humana que representa el ansia, la impaciencia, la desesperación. Emana ya por algunos recovecos una sustancia blanquecina, agua turbia de inocencia que denota lo trágico que tienden las personas a hacer todo antes de percatarse del principio.
Por tu pulpa, por tu pulpa, por tu gran pulpa,
por eso riegas hasta las vías que nos erigen (...)
Circo fijo
tomada en cariño aun así sea, exijo.
Aunque contaminada por el Humo Ordinariez
y tenidos a los buenos locos en la estupidez
(acaríciense la pudendad con regocijo)
sigue sorprendiendo con su alijo
presentada, afortunada por El Quijo-
-templada por los campos, dorada sed
alumbrada por la Alhambra de Granada,
ensalzada en la Costa Soleada
madre de batallas, mejor hijo...
Querida España ¡qué escondrijo!
M.R.C.
"No hay fronteras más que aquella celeste,
y ni siquiera,
porque ya ni la ausencia de oxígeno nos roba el aire".
Indomable ser,
querría comunicarle, que si fuere menester,
que lo es,
iniciaría
travesía
al pasado, en contra de la nostalgia
(que con el alma regia
tejía)
para no haberle tenido que conocer.
Mis no supinos deseos de que esto sucediere, le digo, no se han repetido en pasada ocasión.
Me enervo en el dolor.
Qué cosa más paradójico-irónica, teniendo en cuenta que son los nervios del envase del espíritu los que nos provocan, para el aviso, ese fervor.
M.R.C. Sobre el desvanecimiento de la relevancia.
Labios cortados, son tímidos.
Dóciles doseles entre carmines.
Néctar preciado en los tuyos adoquines.
Necedad bendita de ambos.
Labia tímida, como un café, cortados.
Dominó de miradas.
Danza de esfinges ensimismadas.
Datan triángulos en esos rombos.
En ti, soy minada. Mi nada.
M.R.C.
Un paso, y retrocedes,
mientras cedes
el paso a merced
del ocaso
mientras el medio vaso
da sed,
me precedes.
Porque cada vez que avanzo, te vuelves y te arropas con tus redes. Y si no, me pillas por sorpresa y miles de cuchillas de esperanza me vuelcan la balanza. Y me dejan respirando al sin aliento. Tus ropajes, tela de raso, que no traspasa, no alcanza, pero acaricia.
Tus puntos suspensivos son una droga extraña, y cada vez que quiero unirlos, dispones en vertical dos, y me convierto en el hilo que los casa...
Dejamos todo a medias menos mis medias en las piernas... y creo que me encanta.
M.R.C. Sobre el devenir de tu lapso.
Hablamos de que la gente está en progreso. Y hablamos mal;
lo que está es en continuo paso adelante y retroceso, con un devenir tradicional.
Con un retorcido ego sideral.
Como las escaleras de Escher.
¿Se están perdiendo los modales? ¿Acaso los hubo? Vivimos en una noria de confusión.
La sociedad en general está perdida en su desvergüenza, desde siempre y para siempre.
El Brusco nos pintó en su Jardín de Las Franquicias.
Caemos en la tendencia de pensar que cuanta más tecnología ronde por nuestras costumbres, más evolucionados seremos. Requiere mi persona que evolución no signifique sólo eso, que es lo que aparenta.
Que se lo digan a La Intimidad, que conoce los verdaderos trapicheos; a ella hemos vendido nuestra alma desde que adquirimos conocimiento. ¿No entendemos lo abstracto? Sencillo paso para reconocer que no nos entendemos a nosotros mismos.
¿Y los que se ríen de los que creen en lo que consideran absurdo? Mientras lo hacen, la vida les grita "quien es río el último, es río de más cauce".
M.R.C. Reflexiones. Y una, y dos, y tres (...)
Sueña, despierta y desayuna
con el recuerdo de unas corcheas.
Sube a su coche,
con porche de mil ideas.
Amamanta el sueldo cansino,
con certera tontuna
Llega a casa de su letargo en "el casino",
come y duerme, con nana permanente se acuna.
¡Un avaro estribillo!
¡Una deliciosa estrofa!
¡Agarra de ese pequeño silencio el tobillo!
¡Que precede a dar notas, la genial mofa!
Cuántos registros, y tonos,
paladear con el gusto auditivo un corillo,
los poros te mecen el trono,
don mecenas del melódico castillo.
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Despierta,
mas como en otro sueño,
una vez la clave (cualquiera) descubierta
desayuna un ritmo pequeño
Sigue arrastrando luengas sábanas,
para tal, el pentagrama,
qué será la gran obra,
entonces, sino la cama.
¡Mira esa blanca de la mano de fa!
¡Re, do, mi, sol, la, si!
¡Do mi sol, re si la!
¡Trastea el solsticio
de armonía y compás!
Ápice, cómplice, bello desquicio,
¿qué mejor que compartirlo, con los demás?
Trovador esquizofónico a...
M.R.C.
