C/D ~ LA VIDA COLOR PINK. FLOYD ~

No está bien desear demasiado.
Y demasiado no es desear que siga todo en su sitio.
El presente jamás tuvo mejor nombre. Casi redundante.
Aunque deseo de lejos que el presente sea por siempre futuro.
 
Veo mi vida como una valla revestida de un genial encalado.
Encalado cuyo olor es más potente que el litio.
Dejando en precioso caos a la mente y el hombre...
ahí ni se inmuta, tan elegante.
Y seremos buque, viejos, con la memoria de un elefante del blanco más puro.

Y no otro ladrillo del muro,

como nos recordara cierto grupo con saña, con un suave gesto, el mensaje duro.


M.R.C.


 

C/D ~ EL POZO ~

Aún recuerda con escalofríos esa sensación de llegar a estar rodeado por una multitud nunca tan lejana en aquel patio de butacas del teatro de la casa cultural de su ciudad. 

Los diálogos surgidos de bocas esforzándose desde el escenario llevaban un velo que impedía que se escucharan, aun oyéndose.

Al día siguiente en la clase de música, de lo mismo. Lo que normalmente eran melodías seguidas de bromas, resultaban ecos huecos, vacíos. 

Una caja de cristal tintada de negro lo suficiente para permitir ver todo lo que sucedía alrededor, pero no mantener contacto con ello, le rodeaba. Por más que extendía la mano para intentar tocar algo, las caras de la caja no le dejaban lograrlo.

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A veces se había encontrado al borde de un pozo, incluso se había metido, pero salía siempre como el agua que a alguien le da por salvar para beber. Protegido en un cubo, fresco. Esta vez no era así; esta vez llovía y llovía, y él caía y caía dentro del terrible agujero. Quería que hiciera calor para poder evaporarse y salir sin ayuda.

Pero el cielo no paraba de llorar, él en consecuencia, tampoco. ¿Cómo iba a venir alguien a sacar agua del pozo con este temporal? 

¡Pues siempre hay alguien sediento!

Y tanto que lo había. Vinieron dos y tres, y cuatro y... ¡cinco personas o más! Con muchos cubos cada una excepto la última, que llevaba dos muy grandes.

Comenzaron a sacar el agua sin dejar gota.

Sin dejarle más tiempo en el maldito pozo. Sacándole de la caja de cristal, que se resquebrajó en mil pedazos, ayudando a sus oídos taponados a escuchar. A sus ojos cegados a ver. A sus manos paralizadas a tapar para siempre aquel infierno tubular.


M.R.C.

D ~ PURISTA.

A usted:

Imagine un ser incorruptible,
del hilo sensible 
que apenas ya queda.

De los que, a pesar de su voz queda,
mantienen en vereda,
con su labia terrible.

La generosidad inimaginable.
La honestidad y humildad incorregible.
La fidelidad, en su vestimenta, la seda.
 
Quien bien podría ser un héroe en la obra de Espronceda.

Pirata únicamente criminal de hurtar verdad para repartirla. Apreciador de lo bello, de lo bueno. Conversor de lo horroroso en lo exquisito.

Yo que soy de gusto refinado, al menos lo ha confirmado el hecho de fijarme en la persona de usted, sé bien lo que estoy repartiendo: otra verdad grande.

Una nota musical hace al brillo de la perla que se aposenta en el hueco que desearan muchos oseznos tener como cueva, acogedora. Cada paisaje grita su nombre, señor, cuando las brisas mueven el entorno, cualquiera que haya de ser por el que paseo, haciendo redundante su recuerdo, que ya es decir lo que remermoro cuando es fuerte mi gusto por lo que lo hago. Los poros de ese mármol, el perfecto césped donde descansar. Y así que es el sueño, claro, de ensueño. El arpa se creó cuando sus cuerdas de canto, porque no es voz, sino una coz en el pecho medio izquierdo, una música, varón de buen sentir, estuvieron destinadas a que el mundo las conociera.

En definitiva, en ocasiones me regocijo en la posibilidad de haber fallecido joven, y haber alcanzado el paraíso que siempre han prometido los optimistas temerosos.

No se lo imagine usted más y refléjese cuanto antes donde pueda, que lo va a ver justo delante de sus ojos de campo, pardos y oscuros.


¿Cuántas alabanzas bien merecidas le habré dedicado ya? Ha ya tiempo. Cronos me mira con ojos, aunque burlones, tiernos y fraternales por ello. Lo sé porque Cronos nos ha cuidado y ojalá así decida que ha de seguir siendo.

M.R.C. Por usted, en la euforia.

A / C / D ~ SO, PORTE.

- Hola, soy yo.
- ¡Qué alegría verte! Pasa y fundámonos.



Fase 1: el soporte te desafía vacío. Te mira como diciendo: "a ver, qué sabes hacer".

Fase 2: estás nervioso. Es lo que él quería, al fin y al cabo.

Fase 3: una línea básica tras otras, tejiendo el encaje. Te pones más nervioso. A veces hay que deshilachar.

Fase 4: va tomando la forma que deseabas, pero aún no lo reconoces y sigues tejiendo.

Fase 5: ya concide con lo que buscabas con tanta ansia. Pasas a los detalles. Dibujas tranquilo. Te enteras de lo que estás escuchando en el reproductor. El soporte queda sumergido en un hastío por el que incluso te agradece.
 

Orgulloso, lo miras como a un hijo.


M.R.C. 

C/D ~ CUANDO EL SUBJUNTIVO NO ES NECESARIO.

¿Y si descarrilara,
porque no hubiera vía?


Si no fueras o fueses
magnífico, sin ceses.

Si este campo no labraras o labrases,
cada día
sin ayuda de reses.

Si miraras o mirases
con el ojo de los propios intereses.

Si en ti no confiara o confiase
si estuvieras o estuvieses
embadurnado de monotonía
no incrementaría
mi agrado con el paso de los meses.


Pero eres mucha vía y más, desde hace mucho.


M.R.C. Sobre ti, sobre ti.

C/D ~ ELLA

No quiero que las fauces de la bestia 
que crece te alcancen, pequeña.

(Nunca presa. Presa, cautiva. Presa en cautividad para comerte).

No quiero que la modestia
en el fuego de tu alma ya no sea leña.

(Quiero que seas tú siempre, semilla engendrada a petición de otra semilla).

No quiero que no sea de tu interés
el regocijo de lo clásico
 
(Miras a un conjunto electrónico de coincidencia pensada, mientras yo me comía la celulosa tatuada).

No quiero que el estrés
no venga de la mano de no saber lo básico.

Porque tus ojos se merecen otra cosa.
Porque tus manos han de tocar el cielo.
Porque tu boca quiere expresar grandilocuencia.
Porque tus oídos no saben lo que es bueno. O lo que lo ha sido.


M.R.C. "Que si eliges un camino sea cuesta arriba, que aunque es difícil, tiene cima".








 

C/D ~ FOBIA DE IMPULSIÓN

Era horrible. De repente, como un relámpago, aparecía en el estómago y se extendía por todo el torso, quemándolo y helando la sangre.

Sangre. Eso. Por todos lados.
En las manos.
En la cara de terror y agonía inexorable.
En la garganta.

Siempre en la garganta.

En multiplicadas ocasiones, que siempre son más de las que debería, era un arma blanca la que poseía la mente y borraba todo lo bueno, dejándola en ¿blanco? En rojo.
Cómo. A ellos. A ella.

La respiración se aceleraba rebelde y el pánico extendía su estandarte, regodeándose de la victoria.

Jamás.
Jamás.
Jamás.

No se sabe bien qué era lo que lo ensartaba con estaca, pero desaparecía por cantar la victoria antes de tiempo.

Perdón. Sí se sabe bien.

Era una buena distracción.

Era un libro.


M.R.C. El pánico sólo se queda si le invitamos a tomar un té.