martes, 22 de julio de 2025

~ C/D ~ CARRIÓN, MY ANKWARD SON ~

El oro tostado me lo bebo

mientras pienso 

en lo que no debo

que me deja el cuerpo tenso


Mientras suena otra poeta

y hacen café en la barra 

el Carrión nunca llega a meta

pues: me pirra la farra


El cabello cae, oh, desfortuna

en la taza de aquella chica:

no sabe que de ser yo cuna

sería aquella taZica.


Siempre sueño que sois crueles;

y luego tengo una entrevista

;que me arrancan las pieles

porque soy muy 'poco lista'.


Ahora suena Sabina

y una sirena de la tienda

una sirena tan marina

que te mata en una ofrenda.


Dónde está el alba de tu pelo

lo rapaste al cero ya, embustero

tengo de la realidad recelo

pues embiste como considero.


Carrión tiene las muelas largas

y muerde y desolla como antoja

ahí han acabado las cargas

y por eso el lienzo no se moja.


Carrión es impasible como el cielo

pero yo el cielo, me lo bebo

mientras pienso con recelo

todo lo tenso que no debo.


M.R.C.























lunes, 7 de julio de 2025

C~D ~ A LOS DIOSES, TODO

 

En las ausencias inexplicables, indigestas mariposas realizan sus conocidas danzas. Ahora mismo abarco con la palma de mi mano, cerrada, toda una nada. Eres de aire. Siento que cada palabra puede convertirte en efímero repentinamente. El ente de la masculinidad conocida vuelve a acechar tras las cortinas. Sólo se les permite ser poetas a ellos. Un grado más de intensidad, un esquivo y a la vez cercano lenguaje esquizoide, una mirada profunda que desnuda, sólo está permitido a los ‘dioses’. El miedo acecha en cada uno de esos individuos. Escribo esto con el deseo ferviente de tener que retractarme. De dejar de darle importancia. De digerir las mariposas.


La esperanza

es una cierra-bares

juega a nones y pares

cómo le gusta la chanza


La esperanza

tiene la sangre de absenta

es la última que se ausenta

y la última que se alcanza.


M.R.C.


miércoles, 5 de marzo de 2025

C ~ D / LA VIDA ES CINE

La vida es cine,

porque es una continua proyección.


Esperando tu mensaje, que religiosamente a diario desde hace cinco años me desea dulces sueños, mensaje que no ha de llegar, el dolor en mí anda dormido. Mi mente incrédula reclama al alma, que alguna vez, muchas, la avisó de este esperpento. 

No lloro tanto 

como antes, 

porque los mares 

se crearon 

con mi llanto.

El luto está de luto. Tantas veces fue azabache el vestido de mi esperanza, que se han desaturado sus ilógicos pliegues. Ahora ésta se desagua y evapora, a sorbos de soberbia alexitimia. Todas las vivencias que morimos, están resucitando en el olvido. Ya llegará otra ráfaga de desazón. Pero tengo el sayo preparado.



M.R.C.


lunes, 10 de julio de 2023

C/D ~ NO VOLVERÁN ~

No volverán las oscuras

golondrinas

atolondradas, sus locuras.


No volverán las oscuras

golondrinas

atoradas en tus vestiduras.


No volverán las oscuras

golondrinas

atormentadas, adormiladas, acorraladas, 

aminoradas, en sus corduras.


M.R.C.


jueves, 23 de marzo de 2023

~ C/D ~ EL DESAHUCIO

Maldigo ser mendigo 

tan mendigo de un relleno, 

nunca, jamás, se llenará 

porque el vacío está repleto. 


Quién me diría a mí 

«contigo no es suficiente» 

que necesito el sí 

de tus ojos, muy constante 

que hipoteco tu querer 

porque el mío es 'tan tan grande' 

que no me dejo ver 

los placeres del instante. 


Pero a veces sí lo veo  


se vacía aquel vacío 

que estaba tan tan lleno

y aun así tan incompleto

y espero, sí, se llenará 

de un vacío tan intenso

que no hará falta nada más 

con nosotros, será inmenso.


M. De <<mi corazón dice 'te quiero' y cada día yo te quiero más>>





martes, 15 de marzo de 2022

C/D ~ ES, FINGE ~

 

Hacía tiempo que no nos veíamos. Supongo que es lo que tiene el camino a la normalidad. Los poetas sufren mucho, no sé por qué dicen que han muerto.

 

Una vorágine desenfrenada

y muy disidente

miente, la esfinge

compra sus bulos, la desdentada

finge mentir, toda desbocada

nadie, ni ella, saben que miente.

 

M.R.C.

martes, 27 de abril de 2021

C/D ~ ASMR ~

Aderezos morfeicos, cánticos de sueños

susurros prosaicos, tántricos de cielo

murmullos en mosaicos, atlánticos, mis dueños

rezos, aunque laicos, del Paraíso, anhelo.


M.R.C.

martes, 20 de abril de 2021

C/D ~ TODOS SON PETER PAN ~

 

Siento una ternura en

las ausencias. Niños

todos en mi men

te, guiños

aunque adulto, su presen

te, aliños

de compasión bien indolen

te, tantos cariños

ante las infancias.

 

Imagino en cada gesto sus pucheros

aunque estén escribiendo un gran informe

trajeados, en chándal, de uniforme

fueron (y son) tiernos corderos.


Siento una ternura, y en

la mente, guiños

de penita ante el presen

te. Cariños

con aliños 

de indolencias,

infancia de los niños

sus ausencias;


infancia de estos niños,

tan ausente.



M.R.C.



viernes, 2 de abril de 2021

C/D ~POEMA SOBERBIO ~

 No me llamo 


en pretensión

(si entera

mi complexión

es de epífora):

poeta.


Me posee encomiable

sinalefa, hipérbole

y metáfora


no, no es remediable

sinestesia, hipérbole

y anáfora.


No te llamo


en pretensión

(si ¿dónde está

tu hipérbaton?):

no poeta.


Poesía no eres tú

pues no hay ni un

calambur

ni calambre en corazón

por tu verso tan vacío

de vacío.


Es mejor que intromisión

si no hay ningún oxímoron,

no cometas tan impío.


Y tú entonces lo preguntas:  ¿Qué es poesía?


M.R.C.


sábado, 27 de marzo de 2021

C/D ~ PIRATAS ~

Tener miedo a un desembarco que, sin embargo, intentas a traer a toda costa, a través de los turbulentos mares. Cuestionar: "¿Y si no hay suficientes botes?". Porque eres pirata.


Forzar el navío, que te ha brindado grandes viajes, a entrar en fastuosas guerras. Porque eres pirata.


Dejar que los cañonazos revienten sus costados de madera, y luego procurar desesperadamente repararlo con tablillas mohosas y añejas, y achicar el agua con las copas de ron de la anterior noche de juerga. Y todo con resaca. Porque eres pirata.


Pero la gran nave, de infinitas paciencia y esperanza, te sigue llevando a donde quieres, y descubres landas nuevas y maravillosas, fructíferas, que, no obstante, advertirás a tu tripulación que son espejismos por el calor y el alcohol. "¡Vámonos de aquí! ¡Son cuatro cantos de sirena! ¡Meros oasis en desiertos!", mientras observas con melancolía y cierta admiración tu bajel, preguntándote cuánto tiempo más aguantará sin irse a pique en tales trasiegos. Porque eres pirata.


Creer en maldiciones, en que nunca arribarás a un destino que sea tu hogar, y aún así buscar sin cesar alguno para retirarte finalmente y recorrer las tabernas cantando, y escuchando a las gaviotas esta vez feliz, pues ya estás fuera para siempre de aquella incertidumbre en los océanos. Porque eres pirata. 


M.R.C. Cabo de la INFANTEría Real de la Fragata Esperanza.





martes, 16 de marzo de 2021

A ~ EL FUNCIONARIO DEL EMPERADOR ~

    Alejados por hoy de la autocompasiva temática habitual de este nuestro querido blog, cada día más antiguo y afortunadamente veterano (JÁ), os vengo a traer la reseña de un libro que está pasando demasiado desapercibido para lo genial que resulta: EL FUNCIONARIO DEL EMPERADOR, escrito por Amador García-Carrasco, autor de otras novelas como El otro lado (2020), Cuelgamuros (2021), El Rey de Castilla (2021), teatro (El Banco, 2017)y toda una antología poética (POÉTICA I-IX). 

    Cada novela tiene sus fallos ¿sabéis por qué? Porque como dijo el dicho, (que no dijo el dicho porque el dicho está dicho y no dice): 'Nunca llueve a gusto de todos'. O lo que es lo mismo, un claro 'yo habría terminado Harry Potter haciendo que al final era un sueño de Doraemon'. Así pues, esta novela peca como toda obra de arte, así como peca un artista, que está lleno de impulsos y musas y manías que son estilos y estilos que son manías. Yo vengo a hablaros de por qué pude ilustrarla y ver sus imágenes tan claras en mi mente, no a hablar de perfección, porque la perfección ni existe ni se la quiere, a no ser que nos refiramos a su contraria, que es la que vale para seguir aprendiendo. 

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 El funcionario del emperador, Ed. ADALID, 2020.




    Todo comienza en una antigua China inexacta en tiempo y espacio, con Li Tao huyendo de algo, no sabemos qué, porque se irá resolviendo a medida que nos dejemos llevar por las turbias corrientes de la historia. Li Tao es un chico de origen humilde, con grandes referentes familiares y habilidades extraordinarias para la caligrafía, heredadas y aprendidas de su estirpe. Así que el muchacho se aprovecha de lo que los dioses le han dado, y se presenta al examen de acceso al cargo de funcionario del gran emperador U Tang. En este momento, la vida de Li Tao cambiará para siempre, y conocerá cómo estar cerca del poder es más peligroso que mantenerse al margen del mismo. Y es que es el poder el que mueve montañas, literalmente (Muralla de China). El que lanza corazones a los abismos y el que crea abismos a los corazones. El poder está en todo, hasta en el amor. Li Tao descubrirá también hasta qué punto el amor es el máximo poder de todos en el camino hacia lo que ha buscado siempre tal callado sagrado: la inmortalidad. 

Entrañables personajes, dosificadamente convertidos en el narrador,(en ocasiones algo confusos por la cantidad de nombres y apelativos), dan vida al relato no sólo con una historia de continuidad desacostumbrada, planteada en una estructura por fragmentos discontinuos, aunque bien resuelta, sino en pequeñas viñetas que rematan el marco cultural de la obra, dotan de frescura al relato y acercan las costumbres de China al lector, gracias a un elaborado trabajo de investigación de las mismas. No es tanto descriptiva en cuanto a espacios, y sí lo es en cuanto a sentimientos, por lo que tiene un carácter simbólico, es profunda, y a pesar del carácter mitológico, muy humana.

No es una novela fácil de leer, ni es para aquellos que regalan su capacidad imaginativa al confort de la inmediatez (sin querer yo criticar esto; a veces hay que descansar las cabezas). Si tuviera que describirla en una sola palabra sería esta:


                                                                       SINESTESIA 


    Sí. Sinestesia: porque evoca los colores, los olores, las músicas de aquellas lejanas tierras. Puedes oler los perfumes en los baños de U Ti. Puedes imaginar el color morado enrabietado de las orejas del instransigente consejero Sing, puedes escuchar los toques de maderitas ante la presentación de un acto oficial, y las sedas de los quimonos de las ayas y los maestros, ondeantes con los sabios e ilustrativos movimientos de brazos ante sus aprendices. 

Mucha gente ama a David Lynch, aunque pocos o nadie le entiende, y sin embargo, ahí está (¿me explicáis la tercera temporada de Twin Peaks, por fi?). O a Buñuel, que ¿qué querría decir el hombre con el tema de cortar ojos después de aparecer una vaca en una habitación y similares?. Muchos aceptan la poesía visual en pantalla, pero muy pocos aceptan la poesía visual leída. Y eso es justo lo que es EL FUNCIONARIO DEL EMPERADOR, pero encima, con sentido.


M.R.C. 


 











Li Tao y grulla en el tejado de palacio.







martes, 9 de marzo de 2021

C/D ~ V.I.P. TIMISMO ~

 

Obligados por razones metafísicamente lejanas a nuestra comprensión a tropezar con el enfadado trasiego de la vida, rendir homenaje con nuestra acción de nacer como punto de partida al mismo, se convierte en lo más parecido a ir por un bosque y encontrarse teniendo que cruzar un río a través de mohosas, redondas y resbaladizas rocas.Sólo parecen alardear de compasión la línea, la tinta, el papel, el teclado, la pantalla y todo aquel material que procure el desahogo de tan avenidos y futuros chapuzones.

Y cuando no son chapuzones, es un descalabro monumental con un canto, que también tiene su parte de en-canto como desgracia; mucho más en-canto, si me permiten.

Yo he nacido para escribir y eso bien lo sabe Dios pero Dios sabe también que la escritura no ha nacido para ser por mí escrita. Es decir, yo no es que sea vaga; soy más despistada (se me va el santo al cielo y hasta al purgatorio) y soñadora de lo que un lector pueda soñar (valga la 'redondancia'-sin “u” y con “o” porque suena más oronda la palabra y porque por motivos desconocidos vete a saber si del latín; no me apetece buscarlo-, decidieron cambiar la letra a merced de sonar más discordante con su campo semántico).

Esa “u” está sustituyendo a la “o” de manera absolutamente ilógica, como ilógicos son los obstáculos que se autoimpone el ser presente, o el que le impone el trasiego ese del que hablaba antaño líneas arriba, cuando no andaban ustedes adormilados por este soporífero conjunto de victimismo.

Los escritores nos autofelamos (escritora yo, te tienes que reír). Pero no es para menos, porque quién si no lo va a hacer por nosotros.

Donde me hallo ahora es un tesoro que sólo aquel pirata ignorante que tira una concha de mar pensando que es “sólo una concha de mar” desestimaría. Me encuentro rodeada de lo que más ilusión me hace; mas tengo miedo porque siempre se me ha dado bien colocarme las mohosas, redondas y resbaladizas rocas en el camino, acaso, de tierra.



M.R.C.

miércoles, 30 de diciembre de 2020

~B ~ POLÍTICA: QUERIDO ¿ROJO?

Nuestro imaginario nos muestra un líder. Además siempre suele ser hombre. Pero eso ahora da igual. Un líder. Una líder. Nos imaginamos el Congreso de los Diputados. El Senado, o la Moncloa. Nos imaginamos la Casablanca, Down Street y... y para de contar, porque de ser tan poco imaginativos (con todo el potencial que poseemos), nuestra mente no va alcanzar a imaginar como quiera que se llame la institución presidencial de Uganda (mi persona tristemente incluida). 

Los medios de comunicación avasallan cada día con noticias sobre qué dice éste, aquel, qué contempla una ley, un debate o una medida económica. Nosotros, como Caperucitas (ROJAS) que van a la boca del Lobo, continuamos dando rédito a lo que, cada día más, resulta (al menos desde mi perspectiva), una farándula en la que estar a gusto mientras 'no nos quiten el Nesfli'. En efecto: para nosotros la política es eso: Moncloa, Pdr Snchz, V**, Casablanca, Biden, y a veces, según cómo fluctúen las queridas redes sociales, un 'conflictillo' arabesco por aquí y una excentricidad de Corea del Norte por allá.

Parece que se nos está olvidando, devorados por la telaraña de los media, el poder que le estamos otorgando precisamente a la telaraña de los media, y la cada vez más amplia lejanía que nos separa de estos líderes a los que elegimos. Parece que se nos está olvidando que cada uno de nosotros es política, y que por mucho discurso que dispongamos chulescos y ególatras en los media (y es que se suele quedar aquí) si no hay actos detrás de las palabras y los dejamos únicamente en manos de los electos, la política será únicamente una mampara de autocomplacencia. (Ni siquiera estoy hablando de ir a apoyar a familias en proceso de desahucio; hablo de cada uno para con los demás en su día a día).

¿Por qué aumentan las víctimas de violencia machista cada día, con toda la concienciación que parece haber, por ejemplo? ¿Será, quizás, porque la creciente importancia de la imagen implica que la violencia no deje de estar, sino que se esconda mejor? 


¿Llegaremos a cerciorarnos del poder que tenemos cada uno de nosotros, como individuos? ¿De que política puramente es el hecho de vivir y convivir?


Y si se te ocurre decir a raíz de esto 'ya, pero no es tan fácil, todos tienen sus problemas', 'el bien y el mal son relativos' te aconsejo que apliques este mismo pensamiento cuando critiques algo en Twitter, (de las más recurridas en esto) y que recuerdes qué te parece la relatividad del bien y del mal cuando se habla de Hitler, por ejemplo. ¿A que ya no es tan relativo? 

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¿Qué es ser rojo?

¿Y tú me lo preguntas?

Ser rojo es estar colorao siempre: sacarse los colores a base de hostias de autocrítica. Reconocerse en la vergüenza de reconocerse egoísta, no pensar en que se es humilde, pues así se deja de serlo. Ser rojo es ser perfecto, cuando no se sabe que se es.


Así que no digamos 'somos rojos' porque nos diré algo: vaya pedazo de RED flag. 


¿Y tú lo eres? A veces. Cuando no sé que lo soy.


M.R.C. 












viernes, 27 de noviembre de 2020

~ C/D~ QUIEN NO ES INTENSO TIENE UN PROBLEMA ~

 Para mí es una cuenta atrás que algún día me dará un disgusto, inexorablemente:



Existo, luego canso. 



Y algún día alguien desistirá en su paciencia. Anulará sus juicios favorables sobre mi persona. Todo se reduce en un simple y angustioso reproche que reza "qué tienes que añadir".


Y en mi mente (en mi mente) soy pura mercancía de trueque interesado. Una realidad que comparte el "cliente" al que "le debo dicha mercancía". Entonces todo es un increíble maremoto de pasados encarcelando preciosos futuros, es más, presentes. Un irrefrenable hilo congosto de subjetivas y egocéntricas (por falta del ego consciente en su día) sensaciones que chocan entre sí, sabiendo en el fondo que pueden mezclarse y ser totalmente libres.


Libres. Libres. Libres.

Una certeza hay: el amor existe y me "obligaron" a descubrilo.


Qué bonito es entonces. Qué amargamente bonito.


M.




sábado, 21 de noviembre de 2020

C/D ~ QUE ME PERDONE CHAVELA ~

Tiene que saber,


usted...


que no miro nunca a quién,

que esto es pura timidez

que pardiez, linda es su voz

de la Azteca, y de pasión


tiene usted, que saber,

es la mala educación

de mis ojos a los pies

de su música de amor


Y, perdóneme así pues,

que esto es pura timidez

que honradísima estoy yo,

de escuchar la voz de usted.


Y perdóneme otra vez,

y perdóneme, por Dios,

que esto mío, es idiotez

pero sin mala intención.


Y perdóneme otra vez,

y perdóneme otra vez...



M.R.C. 

sábado, 3 de octubre de 2020

~C/D~ ESPERA Y DANZA ~

 Mi "problema" es la esperanza

que la espero, que la espero,

y al llegar al sumidero

llega antes su tardanza.


Es entonces la fianza

por entero, por entero,

y sin embargo en su escudero

tengo puesta toda lanza.


Ella con su eterna promesa,

ajolá fuera dinero

me dedicaría a ser ventero

y no a sufrir tal cual pesquisa.


Y aquí me tienen de esta guisa,

siguiendo siempre al farolero

que él, muy dicharachero,

llora y muestra una sonrisa.


M.R.C.





sábado, 8 de agosto de 2020

~ C/D ~ CALL, VOS ~

 Se abre paso tu frente

caballeros en el campo de batalla

llevan cota de malla

no puede esa yerba contra tu gente.


Brisas son más propensas

a acariciar tus sueños

y los vientos son tus dueños

y tú de mí, más que piensas.


Qué bella es la calvicie

tan estimada en Egipto

aquí es tema abrupto

llevar en cabeza planicie.


Recuerda siempre estos versos,

si acaso sientieres morriña

por parecer anteriormente una piña.

Recuerda: más calvos, más tersos. 


M.R.C. 



martes, 14 de julio de 2020

~ C/D ~ ¡ASPATIENTOS! (VI)

- ¡Dónde nos ha dejado la insí-pirada que nos parió; o nos medio parió, porque somos por referencia y no por creación completamente genuina! (Y porque nunca nos acaba, shhhh).

- ¡Ay Panchete Lanza!¡Qué ruina! Oye, cada día eres más enjuto... ¡Te llamaré Pancho Mondadientes! Pues nos ha dejado de lado la cretina, así que yo la esputo.

- ¡Eeeeeeeeeeh! ¡Menos humos, chimeneas! Que si meneas mi cerebro al final a veces sale cosa fina (no)! Qué mareada me tenéis para llamarme yo Marina...


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Y es que estaban Pancho Lanza y Don Cip... Don Cogote, bonancibles y calmosos (después de que el aspa metafísica le cortara la cabeza de cabellos rasposos a aquel gangoso del Jefe de los Guardia Civiles), caminando carretera hacia Trujillo, buscando el carajillo, con ojeras de no haber reposado las orejas -Que por qué iban a Trujillo era un misterio hasta para ellos, incluso para la narradora y su hemisferio; mas así se dio la dicharachera dicha- cuando lo que parecía una espada de ensartar, plateada como la sangre de unicornio dispuesta en una interminable y altísima base encalada, les dio el siguiente escarnio:

- ¡Pancho! ¡Mira lo que se viene hacia mi respetable figura de montador de corceles!

- Se nos viene - Pancho pierde, sibilino, los papeles y finura. 

- Y este ahora qué murmura... ¡No indagues en laureles! ¡Corramos! ¡Lo que fuere, aquella cosa le cortó airosa la testa a nuestro enemigo!

- ¡Rápido! ¡O la Muerte será nuestro único testigo!

Cuando libráronse de acabar siendo pincho moruno en dos de las aspas de un NACA 2002, la tercera trilliza, certera y baliza, le pasó por los pelos del cogote al tuno que esta parte da nombre;

- ¡Por los no pelos!
- ¡Tú es que tampoco tengas mucha cabellera! ¡Demasiada confianza te he dado, escudero!
- ¡Corramos, señor!
- ¡Por la genitalia de Espartero! ¡Ahí hay otro gigante!
- ¡Usted siempre tan certero mi lor! 
- ¿Dónde está cuando se le necesita, Rocinante? 
- ¡Huyamos como si no pagáramos renta!
- Ni que tú pagaras mucha.
- Si es que no tengo ni hucha.
- El pobre... ¡AAAAAAAAAAAAH! - El aspa de uno de los molinos atravesó el espacio que en un primer momento cubría el delgado cuerpo del hidalgo. 

- ¡No! ¡Llévenme a mí, que no valgo!- Mas Sancho se dio cuenta, que no había más peligro; aquellos brazos de metal habían cesado su lucha. Sin embargo, Don Cogote no aparecía ni visto de frente.

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- ...¡Disidente! ¿Pancho?¡¿Pancho?! ¡Si lo sé no emigro!- Don Cogote estaba en un camposanto, donde cerciórose con llanto, de faltarle un brazo - Y sin embargo, más me duele no tener ahora un buen cazo. Ese gigante podría ser curandero. ¿Dónde estás, mi cenutrio escudero? ¿Cómo he llegado a un cementerio? ¿Estaré en mi sepultura?


M.R.C. 














miércoles, 10 de junio de 2020

~ C/D ~ INSERT CO-IN-CIDENCIA

Ambos nos dirigíamos de vuelta a casa: La Ciudad Dormitorio nunca dormía. Acogía a todo tipo de individuos, venidos desde el más lejano Oriente hasta nacidos en la ciudad vecina. Ambos nos habíamos dado cuenta de la curiosa coincidencia que nuestros horarios habían planteado, así que nos mirábamos de soslayo con los ojos superando de milagro la barrera de algodón de la dichosa mascarilla. También elegíamos el mismo vagón y puerta por la que salir, e íbamos disfrazados con una pretenciosa elegancia, que trataba - ¿lo trataba o era buscado? - inútilmentente de cubrir un marcado carácter obrerista. Cambiamos los dos la misma pierna al cruzarlas. A la vez. Esto empezaba a ser divertido y a dar miedo a la par.

Los dos mirábamos nuestros reventados teléfonos; yo deescribía este hecho.

Lo que desconocía era que él también lo hacía.

M.

jueves, 28 de mayo de 2020

~ C/D ~ Y SI ME LEES AHORA ~

Ve a la entrada del 12 de Julio de 2019.



Ahí verás cómo mi intuición me tendía la mano; una de las veces que casi conectan mis neuronas sus chasquidos y me revelan lo que ansiaba ocultar a toda costa, pues la verdad era terrible, y el altruismo dejaba de existir, como mal argumentabas, pues negabas el amor y el amor existe;hasta lo hiciste rezar en tu piel.

No puedo más que sincerarme en este MURO. No por cobardía,(ya hablé todas las veces) sino porque de otra forma lo haría con la PARED, donde rebotaba toda realidad y devenía en fantasía.

Lo siento tanto...
  
No ha sido posible adentrar en ese potencial sónar de latidos,en el que confío, alguien entrará algún día o alguien estará ya allí. 

(Aún dudo de mí, este es tu triunfo).

Dejarás de parecer para ser y serás plena como la luna.

Pero yo nunca más un lobo que la aulle. 

Nunca más.




Hasta siempre. 
Bendita seas por El Tiempo.


M.R.C.